Benedetti

Un verano de mediados de los 90 encontré en el armario del salón de la casa de veraneo de mi tía Laína un librito, La Tregua. Soy de lectura lenta -y casi nunca releo-, así que tardé unos días en hundirme y resucitar en ese par de cientos de páginas, que luego se convirtieron en el libro que más veces he regalado.

Pero si a Benedetti llegué por la prosa de La Tregua, años después continué con él de la mano de sus poemas, incluso en alguna ocasión recitados por él mismo. Con la poesía me pasa como con el jamón: donde esté un ibérico bueno bueno, no me saques otra cosa, pero si es serrano normal, me tiro a las aceitunas y a las patatas fritas.

No tengo claro si los poemas de Benedetti son pata negra, pero a mí me entran como aquel bocadillo redondo de jamón con tomate que nos comimos en Calamocha en el 2000. Sería de Teruel, pero en aquel momento no lo cambiaba por otro por muchas jotas que me ofrecieran.